Глава 1
Марья.
Уже неделю, после выписки из больницы я живу у мамы.
Чувствую себя неплохо. Вернулась к своим утренним пробежкам. И это очень помогает мне. Нервы мои, сейчас, на пределе и пробежка единственное спасение от хандры.
Сегодня, мой последний день здесь. Днем, за мной заедет Иван и отвезет меня в их квартиру. Говорю «их квартира» все время. Не воспринимаю жизнь «его» Маши, своей.
Иван, как и все предыдущие дни приезжает, навещает меня. Мы в основном молчим. Говорим, о чем-то несущественном. Я вижу в его глазах такую боль и тоску, что сердце сжимается. Но на словах он бодрится. Спокойный, милый. Шутит все время.
Иван… Иван… Одно лишь упоминание о нем, меня успокаивает. Но одновременно, тяжело мне смотреть в его прекрасные, серые глаза. Он так ждет новостей. Любых… Но мне нечего ответить ему. Нечем обрадовать. Это очень подавляет.
Да, я все еще не помню его. Не помню себя прошлую… Поэтому и избегаю его. И это тяжело. Еще и потому, что я ужасно скучаю по нему.
Собрала вещи, жду Ивана. Смотрю на себя в зеркальном отражении. Лицо бледное и растерянное.
Вышла на улицу. Брожу возле дома, погрузившись в свои мысли, прохаживаюсь вдоль тропинки.
Да, я не верю что переезд в ту его квартиру поможет. Уже неделю я дома. И ничего. Никаких изменений в моей памяти не произошло. Иногда я думаю, что это и все. Не будет улучшений…
Мама тоже… Взялась за меня серьезно. Не дает забыть о том, что я не помню. Для нее это отличный повод свести меня с Марком, которого она обожает. Каждый день рассказывает как было бы «хорошо» для меня начать жизнь с нового листа. Говоря о «новом» мама конечно имеет в виду не Ивана, а Марка.
Вовремя я Марка вспомнила. Вижу его машину у моего дома. Он снова приехал. «Зачем?»
Это, точно, мама. Настойчиво приглашает его каждый день. Хотя я просила ее этого не делать.
Вот и он сам. Вижу его у входа. Ждет меня. Как всегда отлично выглядит. В этом Марк безупречен. Всегда аккуратен, красив, галантен. Улыбается мне.
— Прогуляемся?
— Привет, Марк. Хорошо. Только недолго, я кое-кого жду…
Он не стал уточнять кого. Понял, что Ивана. Спросил, как я. Я рассеянно пожала плечами. Мало что могла ответить.
Марк попытался прикоснуться ко мне. Взять мою руку в свою. Я убрала пальцы от него. Он усмехнулся.
«Красивый он. И улыбается так, что взгляд не отвести…»
Но меня, это не трогает. Странно. Ведь понимаю, что это он. Тот самый, мой Марк. Но отчего-то сердце бьется спокойно.
Но Марк не сдается. Пытается стать ближе. Проявляет себя именно тактильно. То ладонью поправит мои волосы, то по талии рукой проведет. Я прошу его этого не делать, но он не слушает меня. Делает вид, что это мелочи. Говорит, что я реагирую слишком резко. Меня это злит и смущает. Мои слова, похоже, никто не воспринимает всерьез. Знать бы, почему?
Марк сказал, что он приехал не один и есть разговор. Сказал, что это не займет много времени. Но это очень важно.
Я поднялась с ним домой, думая о том с кем он приехал. С порога я заметила красивую, черноволосую девушку, что сидела в нашей столовой и пила чай рядом с моей мамой.