Предисловие от автора
Дорогие мои!
Бывает, что жизнь ставит перед выбором: остаться в красивом доме, где тебя уже не любят, или уйти с одной сумкой и начать всё заново.
Моя героиня выбирает второе.
Я знаю, как страшно ей в этот момент. Знаю, как хочется вернуться, позвонить, попросить прощения за то, чего не совершала.
Нельзя.
Если ты читаешь эту историю, возможно, тебе тоже знакома эта дорога. Или ты просто веришь, что после дождя всегда наступает радуга.
Добро пожаловать!
Все герои этой книги вымышлены, а события являются лишь фантазией автора. Но если тебе покажется, что где-то ты уже видела этого Северова или эту свекровь, знай: так бывает. Жизнь иногда подкидывает сюжеты похлеще книжных. Но здесь всё выдумано, и совпадения случайны.
Глава 1
Я чувствую, что он мне врёт.
Нет, он не говорит неправду в открытую. Даже наоборот, слова у него как раз самые правильные: «Доброе утро, милая», «Завтра сегодня божественно вкусный», «Чудесно выглядишь». Но по его поведению я чувствую: врёт. Чуть заметно дёргает плечом, когда я кладу ладонь ему на спину, слишком быстро отводит глаза, стоит мне поймать его взгляд. Мелочи, конечно. Но таких мелочей раньше не было. Тогда… когда он меня любил.
Я стою у плиты, готовлю завтрак и смотрю, как Олег завязывает галстук перед зеркалом в прихожей. Красивый. Тёмные волосы зачёсаны назад, открывают высокий лоб; рубашка сидит идеально, обтягивая широкие плечи, а запонки вспыхивают холодным серебром при каждом движении. Чужой. Но я молчу, решила не разгонять. Сначала мне казалось, что это мудрость. Теперь я понимаю, что это обыкновенный страх. Я просто боюсь услышать ответ, который перевернёт всё с ног на голову.
Омлет с помидорами, который я пересолила, потому что думала о его отстранённости, шипит на сковородке. Чайник закипает, стекло запотевает. Я ловлю себя на том, что принюхиваюсь к нему, как собака, выискивающая чужой запах.
— У тебя всё нормально? — спрашиваю я как можно спокойнее.
Олег оборачивается, и на секунду я замечаю в его лице даже некую брезгливость, что у меня аж сводит живот. Но он тут же натягивает улыбку, как маску, и отмахивается:
— Да всё в порядке. Просто не выспался, всю ночь ворочался. Сам не знаю, что со мной.
Я киваю и отворачиваюсь к плите, чтобы он не заметил, как я прикусила губу. В голове одна-единственная мысль: «Он опять что-то недоговаривает».
Он уходит быстро. Целует меня в висок, едва касаясь губами, и говорит привычное: «До вечера». Я стою в прихожей и смотрю на закрывшуюся дверь. Шаги на лестнице затихают, а я всё стою, прижав ладонь к тому месту, где только что были его губы.
Квартира у нас хорошая, светлая, уютная. Высокие потолки, широкие окна, из которых по утрам на паркет ложатся длинные солнечные полосы. На полке в гостиной стоят фотографии, где мы с Олегом смеёмся, где он обнимает меня за плечи, а я смотрю на него так, словно он — весь мой мир. Сейчас эти снимки кажутся мне декорациями из чужого фильма.
Но мы мечтаем о доме. О нашем семейном гнёздышке с неболшим садом и отдельностоящей банькой. Скоро. Совсем скоро наша мечта осуществится.