Глава 1
Чёрт, чёрт, чёрт! — бью ладонями по рулю.
Это надо же, первый служебный день на новом месте, а я опаздываю.
Блин, я этого назначения полтора года добивалась и вот!
Встала в пробку!
Формально я приступила к служебным обязанностям ещё несколько дней назад, получила несколько спорных дел на рассмотрение и даже нашла несколько вариантов решения проблемы. Но сегодня моё представление!
А-а-а-а! Мне через двадцать минут надо стоять перед начальником штаба на другом конце Москвы!
Ещё раз бью по рулю и задеваю клаксон. Он издаёт протяжный сигнал, а я выть готова ему в унисон.
Ну это надо так облажаться! В первый же день!
Да что со мной не так?
От тревожных мыслей отвлекает будоражащий звук.
Даже не звук, а низкий, утробный гул, который просачивается сквозь стекло и металл моей машины и отдаётся где-то в районе сердца.
Слева от меня между рядами прямо у моего окна останавливается мотоциклист.
Я не хотела его рассматривать, но взгляд сам собой приклеивается к байку. Мужественные линии топливного бака перетекают в острую, задранную вверх «хвостовую» часть. Минимум обвесов и пластика, лишь обнажённая стальная рама, покрашенная в вызывающий красный цвет.
Кавасаки. Зачётная модель.
ОН всегда такой хотел.
Стоит только подумать о НЁМ, как взгляд сам собой скользит по мотоциклисту, затянутому в чёрную кожаную броню с глянцевым шлемом.
Я задыхаюсь, стоит мне пройтись взглядом по широким плечам, обтянутым чёрной кожей, по угадывающимися под щитками стальными мышцами, по крупной ладони, крепко сжимающей акселератор.
Может ли быть…
Нет, Лала! Это не он!
ОН был худее, суше. А этот настоящий монстр, не человек, а гора мышц и первобытной мощи.
Одёргиваю себя. Уговаривают отвернуться, но сердце уже отчаянно трепещет в груди. А подскочивший до ста пульс долбит по вискам.
Нет, это не он!
Его здесь не может быть. Он два года назад сбежал от тебя во Владивосток. Там и сидит.
Сколько бы я ни уговаривала себя, а отвести взгляд он мотоциклиста я не могу.
Яркие солнечные лучи отражаются от тонированного стекла его визора, а у меня внутри всё сжимается от болезненной тоски.
В этот момент мотоциклист словно чувствует мой пристальный взгляд и поворачивается.
Я не могу разглядеть его лица через тонированный визор шлема, но чувствую холодную уверенность и вдавливающую меня в сиденье хищную силу.
Я почти уверена, что это ОН…
Не дышу, просто рассматриваю его через стекло и не могу понять, чего хочу больше: разбить ему голову или броситься в объятия?
Из оцепления меня вырывает глухой голос Тимура.
— Лала, мы едем? — он наклоняется ко мне и касается ладони на руле.
— А? Да! — вздрагиваю я, выныривая из своих ощущений и страхов.
Позади меня раздаётся протяжный сигнал клаксона.
Судорожно вздыхаю и бросаю короткий взгляд на мотоциклиста.
Он яростно рвёт акселератор. Его нейкед рвётся с места и хищным утробным рёвом и быстро скрывается в потоке машин.
А я… я судорожно сжимаю руль, дышу крохотными глотками и боюсь, что с минуты на минуту меня накроет истерикой.
Я так давно не вспоминала о НЁМ, что решила…