1. Ева
Актовый зал гудит от голосов, смеха и торжественной музыки. Воздух пропах цветами и лёгким волнением, которое витает над выпускниками и их родителями. Мы втроём стоим чуть в стороне от общей суеты. Ожидаем, когда назовут фамилию дочери, чтобы она вышла на сцену за аттестатом.
— Мам, только не плачь, — бормочет Лиза, глядя на меня с мягким укором. Хмурит брови — точь-в-точь как отец. — Ты же обещала.
— Я и не плачу, — вру, изо всех сил сдерживая слёзы.
Лиза звонко смеётся, разглядывая моё лицо.
— Ну что ты в самом деле, мамулькин, — она обнимает меня, и я ловлю лёгкий цветочный аромат её духов. — Мы же пока не прощаемся.
— Так, дамы, если сейчас начнётся потоп, кто будет паркет спасать? — подаёт голос Андрей с тёплой и чуть шутливой улыбкой, чтобы разрядить момент.
Он подмигивает, мы с Лизой переглядываемся — и втроём заливаемся смехом. Андрей привычно обнимает меня за плечи, притягивая к себе. Я машинально накрываю его ладонь, переплетая наши пальцы.
Наконец, звучит наша фамилия, и Лиза, буквально порхая, взлетает на сцену. В длинном кремовом платье, которое струится при каждом движении. Она принимает аттестат, подарки, открыто улыбается и машет нам рукой.
От этой картины у меня снова щиплет глаза. Андрей, чувствуя это, прижимает меня крепче, гладит по плечам и целует в макушку.
Такой привычный и правильный жест.
Лиза отдаёт мне документы и пакет с подарком и убегает к одноклассникам. Принимает поздравления от учителей, фотографируется со всеми. Я не могу перестать смотреть на неё. Какая же она взрослая…
Андрей уносит всё в машину, а я направляюсь занять наши места за столом.
— Ева Викторовна!
Я оборачиваюсь. Молодая учительница английского — по совместительству репетитор нашей дочери — подходит ко мне с улыбкой. Высокая, стройная, в тёмно-синем платье, которое удивительно оттеняет её светлые волосы. Держится уверенно.
Отчего-то чувствую укол в груди — что-то неясное, тревожное. Но отмахиваюсь.
— Поздравляю вас. Лиза замечательная девочка. Было очень приятно с ней работать.
— Спасибо большое, — улыбаюсь я.
— Добрый вечер, — раздаётся голос мужа, когда он подходит и поочерёдно смотрит на нас обеих. — Марина… — задумчиво произносит, протягивая руку. — …напомните ваше отчество, — добавляет, пожимая ладонь.
— Добрый… Геннадьевна я, Андрей Сергеевич, — отвечает учительница, глядя в лицо моего мужа чуть дольше, чем позволяет обычная вежливость. Взгляд скользит по его лицу и задерживается на улыбке.
Я наблюдаю за этим как в замедленной съёмке. Укол повторяется, но я снова не обращаю на него внимания. За вечер таких взглядов, улыбок, поздравлений — десятки.
Праздник шумит. Гремит музыка. Столы ломятся от обилия еды. Мы с другими родителями поднимаем бокалы за выпускников. Сами же ребята сидят за отдельным столом, обнимаясь, смеясь и размахивая руками.
— Я сейчас, — муж наклоняется ко мне, коснувшись губами виска. — Нужно ответить на один звонок.
— Хорошо.
Я не смотрю ему вслед, продолжив разговор с мамой одноклассницы Лизы и кивая в такт её словам.