Папочка моего парня
**ПАПОЧКА МОЕГО ПАРНЯ**
**Глава 1. Химия**
Запах дорогого парфюма и выдержанного коньяка ударил в нос раньше, чем я успела переступить порог. Он был густым, обволакивающим, с нотками сандала, кожи и чего-то неуловимо властного. Этот запах не имел ничего общего с дешевым гелем для душа, которым пользовался Марк, мой парень. Марк пах мятой, спортом и юношеской беспечностью. Этот запах… он пах обещанием. Или угрозой.
— Алиса, не стой в дверях, проходи, — голос Марка прозвучал откуда-то из глубины огромной гостиной, больше похожей на музейный зал.
Я нервно одернула подол своего единственного приличного платья — темно-синего, в мелкий горошек, купленного на распродаже за три копейки. Оно было скромным, даже слишком, и сейчас я чувствовала себя в нем Золушкой, которую по ошибке занесло на бал без феи-крестной. Особенно на фоне этого пентхауса с панорамными окнами от пола до потолка, открывающими вид на вечерний город, рассыпанный внизу миллионами огней.
— Алиса, это мой отец, — Марк, наконец, появился в поле зрения, вытирая руки кухонным полотенцем. Он был, как всегда, расслаблен и немного небрежен: потертые джинсы, футболка с логотипом его любимой группы, растрепанные светлые волосы. — Пап, это Алиса.
Он указал полотенцем в сторону, и мой взгляд, наконец, переместился с вида из окна на главный объект этого дома.
Он стоял у барной стойки, отделяющей кухню от гостиной, и наливал в бокал янтарную жидкость из хрустального графина. Высокий. Даже на расстоянии было видно, что он возвышается над Марком почти на голову. Широкие плечи, обтянутые дорогой тканью угольно-серой рубашки, которую он, судя по всему, даже не потрудился заправить, но которая сидела на нем так, будто была сшита по индивидуальному заказу — что, вероятно, так и было. Властная линия подбородка, седые виски, резко контрастирующие с темными волосами, и холодные, пронзительные голубые глаза, которые смотрели на меня с таким выражением, будто я — документ, который ему предстоит тщательно изучить.
От этого взгляда по спине пробежал холодок, смешанный с чем-то жарким, поднимающимся откуда-то изнутри.
Виктор Адамович Громов. Отец Марка. Владелец строительной империи, чье имя я сто раз видела на билбордах и в новостных статьях. Человек, который, по словам Марка, начинал с нуля и построил все своими руками. Человек, чья фотография в деловом костюме на обложке Forbes не имела ничего общего с тем, кого я видела сейчас.
Сейчас передо мной стоял мужчина, от которого исходила волна грубой, почти осязаемой животной силы. Он был опасен. И он это знал.
— Здравствуйте, — мой голос прозвучал тише, чем хотелось бы.
Он не спеша отпил из бокала, продолжая сверлить меня взглядом. Его губы — четко очерченные, с легкой, едва заметной тенью улыбки — наконец, растянулись в вежливой усмешке.
— Здравствуй, Алиса. Марк много о тебе рассказывал. Хотя, должен признать, его описания были… неполными.
Я сглотнула. Что это? Комплимент? Констатация факта? Или предупреждение?
— Пап, ну ты и зануда, — фыркнул Марк, закатывая глаза. — Прямо на пороге начал оценивать. Алис, не обращай внимания, это у него профессиональная привычка. Он всех сканирует, как рентген.