— Ладно, не скули, — отдышался первый. — Мы за чем пришли? За машинкой. Вот её и ищи.
— За какой машинкой?
— За швейной, балда. «Зингер», старая которая. Внутри запчасти из осмия да палладия, все знают. Одна такая — десять штук баксов. А ты мне про люки.
Я стоял за воротами и слушал.
И чуть не хлопнул себя ладонью по лбу.
Двадцать первый век на дворе. Интернет в каждой захудалой деревне, без него уже и в сортир не сходишь. А всё равно находятся умники, которые верят в байку из девяностых, будто в старых «Зингерах» полно драгметалла.
Наслушаются на нарах и лезут по чужим гаражам за золотой жилой.
Дурак — это надолго.
Хотя насчёт машинки они, как ни странно, не соврали. «Зингер» у меня и вправду дорогой.
Только не из-за палладия, а потому что ей за сотню лет и сохранность музейная, ни одной ржавой точки, строчит как новенькая. Такую коллекционеры с руками оторвут.
Где я её раздобыл, это, пожалуй, оставлю при себе.
Итак, воров двое. Оба, судя по разговору, звёзд с неба не хватают: шумят, суетятся, плана никакого. Один теперь ещё и хромает на отбитую ногу.
И что мне с ними делать?
Первым в голову лезло простое. Дождаться, пока полезут наружу с добычей, встать сбоку у ворот… и лопатой! Одного плашмя, второй обернётся — и его тоже. Тёпленькими.
Красиво. Быстро. И глупо.
Потому что бить человека железкой по башке, это не кино. Не рассчитаешь, так и покалечить можно, а то и вовсе того. И тогда уже не оборона, а превышение, и объясняйся потом следователю, зачем ты гостей навозной лопатой уложил.
У нас ведь не Америка. На своём участке вора и пальцем тронуть боязно. Себе дороже. Закон у нас воришку жалеет нежнее, чем хозяина.
Так что лопату я опустил.
А выход был под носом. Простой, как три копейки.
Ворота открывались наружу, амбарный замок висел тут же, на пробое. Пока голубчики копались, я тихонько притворил одну створку, потом другую. Накинул петлю. Щёлкнул дужкой.
Всё. Приехали.
Внутри не сразу сообразили. Повозились, потом кто-то толкнул ворота. Раз, другой, сильнее.
— Э… заперто? Ты запирал?
— Я? Нет…
— А кто тогда?!
— Хозяин, — отозвался я через ворота. — Доброй ночи, гости дорогие.
Стало тихо. Потом заматерились, забились в створки плечами. Без толку, ворота я варил сам, из доброго металла.
— Не рвитесь так, — посоветовал я. — И это… гараж, между прочим, застрахован. Так что за каждую вмятину теперь мне же и должны будете. Набегает прилично.
Достал телефон, набрал дежурного. Обрисовал: так и так, двое в гараже, заперты, приезжайте забирать. Продиктовал адрес.
Потом вынес из дома табурет, кружку с чаем, пачку галет. Устроился напротив ворот, на свежем воздухе. Красота.
Булыч выбрался следом и уселся рядом, важный, довольный, будто это он тут всех переловил. Впрочем, его важную роль в этом эпизоде отрицать глупо. Я отломил ему галету. Себе взял вторую.
— Ну что, сторож. Заслужил.
Он схрумкал угощение и покосился, нет ли добавки.
В гараже ещё поругались, потыркались и притихли. Видно, смирились.
Наряд подъехал минут через двадцать.
Двое молодых, позёвывают, ночь всё-таки. Я показал на ворота, отпер замок, отступил в сторонку. Лопату, впрочем, из рук не выпустил. Мало ли.