А потом из дневника выпал сложенный листок.
Я подхватила его, не давая упасть на пол, и развернула. Это был не вложенный разворот — отдельный лист, вырванный откуда-то, с неровным краем. Бумага пожелтела, но рисунок на ней был чётким: «Эммина косичка». Скопированная небрежно, с ошибками в трёх петлях из пяти. Словно кто-то тренировался — и спрятал листок между страниц дневника.
— Рас, — позвала я, и голос дрогнул. — Посмотрите.
Он склонился над столом рядом со мной.
— Тот же узор, что на браслете леди Тиль, — сказал он тихо. — Только грязнее. Как черновик.
— Это не Инара рисовала, — я сравнила листок с дневниковой страницей. — Видите? Здесь — её рука, плавная, женственная. А здесь — чёткие, злые штрихи. Кто-то сидел за её столом, рисовал на вырванном листе и спрятал его в её дневник. Может быть, при ней. Может быть, она сама дала ему дневник посмотреть, не зная, что он прячет внутри.
— Тот, кому она доверяла, — медленно проговорил Рас. — «Твой друг».
Мы переглянулись, и в его глазах я увидела то же, что чувствовала сама: холодок от того, насколько близко этот человек подобрался к своим жертвам. Он не просто дарил им артефакты. Он сидел у них дома, пил с ними чай, листал их дневники. И при этом методично убивал.
Я аккуратно сложила листок и убрала обратно в дневник, а дневник — в сумку.
— Это нужно сохранить. И проверить на магические отпечатки. Если он держал карандаш голыми руками, мог остаться след.
Остаток часа мы провели, методично обшаривая остальные комнаты, но ничего важнее дневника не нашли. Только в гостиной, засунутый между диванными подушками, обнаружился сложенный листок бумаги. Не письмо — короткая записка, написанная аккуратным, почти детским почерком.
«Дорогая Инара, я знаю, что тебе сейчас непросто. Пусть это маленькое украшение напоминает тебе: ты сильнее, чем думаешь. Носи его, и жизнь обязательно наладится. Твой друг.»
Подписи не было. Но почерк — резкий, угловатый, с сильным нажимом — был тем же, что и на выпавшем листке.
— Вот мы и познакомились поближе, — сказал Рас мрачно. — «Твой друг». Без имени, но с очень узнаваемым почерком.
— И доступом в дом, — добавила я. — Инара впускала его сама. Оставляла с дневником в кабинете. Он был своим.
Мы вышли из дома, когда солнце уже клонилось к закату. Жасминовый куст отбрасывал длинную тень, пахло пылью и увяданием — но теперь этот запах оставался за спиной, а впереди, на Рыночной улице, меня ждали живые люди и живые заботы.
— Что дальше? — спросила я, когда Рас запирал калитку.
— Дальше — архивы вашей бабушки, как и договаривались, — он убрал ключ во внутренний карман. — Но сначала я отведу вас домой. Вы устали.
— Я в порядке.
— Я вижу. Но всё равно отведу.
И я не стала спорить. Потому что после мёртвого дома, после сладкого запаха и чужого почерка в дневнике хотелось, чтобы рядом кто-то был. Хотя бы до порога лавки.
Мы шли через Верхний город молча, и только когда впереди показались торговые ряды, я задала вопрос, который вертелся на языке с самого начала:
— Рас, почему вы этим занимаетесь? Не официальным расследованием, а вот этим — частным, опасным, без поддержки начальства. Вы главный дознаватель. Вы рискуете всем.
