— Рас, — позвала я тихо. — Здесь кто-то был. Недавно.
Он мгновенно оказался рядом, взгляд стал жёстким.
— Вы уверены?
— Пыль потревожена. Видите — вот здесь, у вазы? След свежий. Может, неделя, может, две. Но точно не четыре месяца.
Мы переглянулись и, не сговариваясь, двинулись дальше.
Гостиная встретила нас тем же запахом сладковатого увядания и полумраком — тяжёлые шторы были задёрнуты, и только узкая полоска света пробивалась в щель, разрезая комнату надвое. Я огляделась. Диван с вышитыми подушками, камин с горкой золы, книжный шкаф, заставленный томиками в потёртых переплётах. На журнальном столике — чашка с остатками чего-то, давно превратившегося в серую плесень. И ни одного цветка. При том что запах увядания стоял такой, будто где-то гнил целый букет.
— Чувствуете? — спросила я, останавливаясь посреди комнаты.
— Запах, — кивнул Рас. — Сладкий. Как похоронные лилии.
— Это магия, — я прикрыла глаза и потянулась своим даром, как бабушка учила: не смотреть, а слушать. И дом отозвался.
Сначала — тишиной, плотной и вязкой, как вата. А потом я услышала: слабый, почти на грани слышимости, ритмичный гул. Так гудит вытягивающее заклинание, оставленное без присмотра. Оно работало месяцами, и даже после смерти жертвы не затихло до конца — просто ушло в стены, в половицы, в сам воздух.
— Здесь что-то осталось, — прошептала я, не открывая глаз. — Не артефакт. След. Отголосок. Он… наверху. В спальне или в кабинете.
Рас двинулся к лестнице первым, и я пошла за ним, стараясь ступать бесшумно. Лестница скрипнула под его весом — один раз, второй, — и снова тишина.
Спальня Инары оказалась небольшой, с окном в сад и кроватью, застеленной выцветшим покрывалом. Прикроватный столик, лампа с оплывшим огарком, пустой графин. И — на подоконнике — маленькая шкатулка.
Я взяла её в руки. Простая деревянная коробочка с выцветшей бархатной обивкой внутри. В ней когда-то лежало украшение — на бархате осталась вмятина, повторяющая изгиб браслета. И запах — тот самый, сладкий, как увядающие лилии, — шёл именно отсюда.
— Браслет хранили здесь, — сказала я тихо. — Инара, наверное, снимала его на ночь. А потом кто-то забрал. После смерти.
Рас подошёл ближе и заглянул в шкатулку через моё плечо. Я почувствовала тепло его тела совсем рядом — он стоял непозволительно близко для простого напарника по расследованию. Но отстраняться не хотелось.
— Идём дальше, — сказала я, заставляя себя вернуться к делу. — Нужно найти хоть что-то с именем.
Кабинет Инары оказался ещё меньше спальни — крошечная комната с письменным столом у окна. Здесь было светлее: шторы кто-то задёрнул не до конца, и на столешницу падала полоса закатного солнца. Я сразу заметила дневник — тонкий, в тканевой обложке, с закладкой-ленточкой, свисающей с последних страниц. Он лежал на столе так, будто хозяйка только что вышла и вот-вот вернётся.
Я раскрыла его. Почерк Инары был округлым, женственным, с завитушками на заглавных буквах. Она писала о погоде, о чайной лавке, которую мечтала открыть, о подругах, о том, что наконец-то чувствует себя живой. Последние записи становились короче, строчки — неровнее.
