Глава 1
Меня зовут Ира Седых, и я вешу сто восемь килограммов при росте метр шестьдесят восемь.
Если вы думаете, что я сейчас начну ныть про лишний вес, диеты и вечные страдания —
ошибаетесь. Я не страдаю. Я живу, учусь, смеюсь и ем то, что хочу и когда хочу. Просто
иногда жизнь подкидывает на пути таких мерзких персонажей, что начинаешь задумываться: а не
слишком ли много я ем, может, надо меньше, чтобы они меня, к едрёне фене, не замечали?
Но нет. Не буду я переживать. Справлюсь. Я сильная — в прямом смысле слова. С двенадцати
лет занималась бодибилдингом. Папа тоже увлекался им, и однажды привел меня в секцию.
Тренер, оценив мои данные, помню, восхитился: «Девочка перспективная!»
Пять лет я упорно тренировалась, а потом с папой случилось несчастье. Он работал на стройке
и на него упал, сорвавшись с тросов, бетонный блок… Мама через три дня после похорон
потеряла ребенка — моего братика, которого мы втроем так ждали. Замкнулась, ушла в себя,
стала злой, раздражительной. И во мне что-то надломилось. Тогда я и бросила спорт. Начала
закусывать стресс… И вскоре мои мышцы остались под слоем жира, как археологические находки,
спрятанные под слоем земли.
Конечно, я и сейчас сильная. Я легко могу приподнять тяжелый диван, когда под него
закатилась монетка. Я могу запросто, с помощью одного пальца, открыть любую консервную
банку. Я могу, если надо, и трактор сдвинуть. Не проверяла, но почти уверена. Однако —
внутри такой силы у меня нет. Скорее, наоборот. Я чувствительная. Очень. И ранимая. Особенно
когда смеются и задевают мой лишний вес. Пытаюсь бороться с собой, со своими дурацкими
комплексами, но это мало помогает.
Всё началось первого сентября. Музыка, цветы, первокурсники с круглыми испуганными глазами.
Я перешла на третий курс филфака, — так получилось, что в другой универ, — и единственное,
чего я ждала от этого учебного года, — это спокойной жизни без приключений.
Увы. Приключения — они ж как стая волков: учуяли мой запах и нашли меня сами.
Я стояла недалеко у входа в главный корпус, поправляя лямку рюкзака на плече, и думала,
найду ли тут быстренько буфет и успею ли забежать туда до первой пары. Погода была отличная:
солнечно, но не жарко, ветер треплет еще зеленые листья.
И в этот момент из-за угла вылетел сверкающий — как оливка, только что выловленная из
банки, — чёрный джип. Не просто вылетел, а вырулил прямо на тротуар, перекрывая мне путь.
Капот остановился в сантиметре — а, может, и в миллиметре — от моих коленей. Я замерла,
обалдевшая от неожиданности, с открытым ртом.
А из машины вышел он.
Тарас Белецкий, как потом я узнала. Которого друзья, похожие на него, богатенькие и
высокомерные, величали коротко: Рас. Мажор, сын владельца сети автосалонов, парень, чьё
надменное точеное лицо как-то украшало обложку глянцевого журнала про успешных молодых
людей. Высокий, широкоплечий, с волосами цвета воронова крыла, забранными в хвост, и
пронзительной синевы глазами, которые могли заморозить или сжечь — по настроению их
обладателя.
Он вышел из джипа не спеша, с лёгкой улыбкой на полных, изогнутых в виде лука, губах. На