Вики с тихим, металлическим щелчком вставила обойму и бросила на него оценивающий взгляд — тот самый, от которого у него всегда перехватывало дыхание:
— Меня бы взбодрила еда. Я жутко голодная и с ног валюсь. Вряд ли мы до кафетерия сегодня доберёмся. Так что твои «взбадривания» пока откладываются.
И в этот момент, словно в ответ на её слова, живот предательски заурчал — громко, протяжно, совершенно не вязавшись с боевым настроем. Вики прикрыла его рукой, и на её щеках проступил румянец:
— Это не я. Это… голодный демон внутри.
Марко, стараясь подавить смех, запустил руку в карман своей разодранной униформы и выудил оттуда помятую, слегка подтаявшую шоколадку — ту самую, из его неприкосновенного запаса:
— Держи. Припас на чёрный день. Похоже, он настал. Только не объешься — силы ещё пригодятся. Твой план — это чтобы мы оба выжили. Всё остальное — детали. Говори, что делать дальше. Я на подхвате.
Усмехаясь, Вики развернула шоколадку, отломила кусочек и отправила в рот, чувствуя, как сладость разливаются по языку живительным теплом. Затем она принялась набивать патронами тактический жилет — быстро, сноровисто, словно делала это сотни раз.
Открыв третий шкафчик, она взяла компактную «Беретту» и на мгновение задержала взгляд на двух тяжёлых «Desert Eagle», покоившихся на нижней полке, и протянула их Марко:
— Лучше тебе. Они настолько классные, что я мечтаю кончить только от одного их вида, но не потяну. — Она усмехнулась собственной шутке. — Во-первых, тяжёлые. А ты раскачан — тебе будет удобно за счёт ручки. Видишь? Эргономика. Во-вторых, отдача сильная, мне запястье вывернет. В нём девять патронов. Я возьму «Беретту» — удобно, и отдача не такая бешеная.
17 глава
2020 глава
— Чёрт возьми, спасибо за хорошие новости. — Слова вырвались у Патрика с горькой усмешкой.
Такие новости она могла бы пережить и без благодарности.
Вики уже повернулась к блондину, собралась уходить, но на полпути замерла, бросила взгляд на неприступного, как скала, Патрика, стоявшего в тени у стены, и снова повернулась к парню, повторила вопрос, не отводя глаз от его побелевшего лица:
— Что? Датч снова приезжает?
— Точно, — блондин говорил тихо, почти шёпотом, будто боялся, что стены имеют уши. — Тебе пора вернуться в свою комнату.
В свою комнату. Как собачку, которую отправляют в конуру, когда приходят чужие.
Мысленно передразнила его она, не стала спорить.
Времени не было.
Быстро, почти не глядя, Вики собрала разбросанные вещи, сунула пистолет в кобуру под мышку и выскользнула в коридор.
Блондин тоже переоделся — она слышала, как за её спиной щёлкнул замок его двери, — и направился в свою сторону, не оглядываясь.
Коридоры особняка встретили её полумраком и тишиной — той самой, которая всегда предшествует буре.
Где-то внизу хлопали двери, слышались приглушённые голоса, но здесь, на втором этаже, было пусто и безлюдно.
Все готовятся. Кого-то прячут, выставляют вперёд. Играет музыка, но танцоров пока не видно.
Поняла она, уже почти дошла до своей комнаты, когда на повороте коридора столкнулась с Патриком. Он стоял у окна, заложив руки за спину, и смотрел в темноту — туда, где за воротами особняка начинался большой, равнодушный город. Его профиль — жёсткий, словно высеченный из гранита, — ничего не выражал. Но она уже научилась читать между строк, не спеша подошла, встала рядом, тоже посмотрела в окно, а потом спросила — небрежно, будто о погоде: