Снимаю с сигнализации, захожу с запасного входа.
Тихо.
Темно.
Пахнет вчерашней едой, кофе, моющим средством и деньгами. У меня рестораны всегда пахнут деньгами. Даже ночью.
Иду к кассе.
Один терминал.
Стоит себе спокойно, как святой. Рабочий, официальный, чистенький.
Такой, каким и должен быть.
Я беру его в руку, переворачиваю. Номер. Наклейка. Все как в документах.
Хорошо.
А второй где?
Не могли же они им по залу жонглировать. Значит, прятали рядом. Быстро. Удобно. Так, чтобы в любой момент достать, провести, убрать.
Лезу под стойку.
Провода. Салфетки. Пакеты. Коробка с запасными роликами для чеков.
Пусто.
Открываю ящики.
Скотч. Маркеры. Папка с меню.
Пусто.
Присаживаюсь на корточки и смотрю на кассовую зону так, будто она мне сейчас сама во всем признается.
Нет, не здесь.
Слишком просто.
Поднимаюсь.
Значит, не в общем доступе. Значит, там, где свои.
У Аслана?
Иду в его кабинет.
Дверь закрыта.
Усмехаюсь сам себе.
Да уж, брат. Если у тебя там ничего нет, ты зря меня заводишь. А если есть — зря родился сегодня.
Дверь закрыта. Возвращаюсь в свой кабинет, там у меня запасной ключ есть от всех дверей.
Наконец попадаю в его кабинет.
У него тут порядок. Вот прям тот порядок, который не про аккуратность, а про контроль. Ручка по линейке. Бумаги стопкой. Даже стакан для воды стоит так, будто у него свое место в системе мироздания.
Проверяю верхний ящик.
Договоры. Канцелярка. Печати.
Средний.
Старые накладные. Блокнот. Зарядка.
Нижний.
Личные бумаги. Пачка сигарет. Таблетки от головы. Наличка.
Открываю шкаф.
Папки. Коробки. Архив за прошлый квартал.
Обычная рабочая херня.
Но у меня уже зудит внутри. Не мог он держать второй терминал просто в столе. Не дурак.
Значит, где-то, куда не лезут руками каждый день.
Смотрю на кабинет ещё раз.
Диван.
Мини-холодильник.
Тумба у стены.
Картина, мать ее, с какой-то абстрактной золотой ерундой.
Подхожу к тумбе.
Внутри посуда, кофейные капсулы, сахар, бутылка коньяка.
Ничего.
Мини-холодильник.
Вода, энергетик, нарезка лимона.
Ничего.
Опять ничего нет. Не могла же Яра ошибиться.
Сажусь на край его стола. Смотрю по сторонам.
И тут вижу что-то типа ключа на шкафу, на самом верху. Будто убирали быстро и не до конца спрятали. Поднимаюсь и провожу рукой, нащупывая металл.
Ключ.
Ну, здравствуй.
Раз тебя туда спрятали, значит, определенно ты что-то скрываешь.
Кручу между пальцами.
Не этим ли ты дверь в параллельный мир открываешь, братец?
Теперь надо найти, куда он подходит.
Не к шкафу.
Не к тумбе.
Не к ящикам.
Замираю взглядом на узком металлическом сейфе в углу, который я до этого даже не заметил — настолько он сливается со стеной.
Подхожу.
Ключ подходит.
Щелчок.
Дверца открывается.
И вот тут у меня внутри все становится очень тихо.
Потому что там не один терминал.
Там два.
Один — в чехле. Второй — без.
Плюс запасные рулоны, отдельный кабель, дешевый кнопочный телефон, пачка симок и небольшой черный блокнот.
Брать руками такое себе.
Иду к себе в кабинет и беру пару перчаток. Благо этого в ресторане в избытке.
И снова провожу ревизию кабинета. Достаю первый терминал.
