После того, что сделаю, я потеряю все. Последнюю надежду на то, что она меня полюбит.
Поднимаю нож, зная, что у меня только одна попытка. Годы тренировок вспыхивают в памяти и укрепляют хватку. Я смотрю на ее живот, на ту его часть, где нет жизненно важных органов. Если ударить туда, меньше риск нанести непоправимый вред.
Или убить.
Я не могу колебаться, иначе брошу недостаточно сильно и проиграю. Я не сомневаюсь в своем мастерстве, но отчаянно не хочу его демонстрировать.
Если я не причиню ей боли – они узнают, что я люблю ее.
И убьют.
Вдох. Прицел. Бросок.
Нож вонзается в дерево с глухим стуком, ему вторит крик Делайлы. Я сжимаю кулаки, чтобы не рвануть к ней, по платью расползается кровавое пятно. Она дрожащими пальцами касается рукояти ножа и неверяще смотрит на нее.
А потом шепотом произносит мое имя.
Это сдавленный рыдающий звук, от которого меня разрывает на месте. Меня всю жизнь истязали, но ничто никогда не ранило меня больнее, чем взгляд Делайлы, которую я предал.