Но во-вторых не отпускает ещё сильнее… Я ждала, когда он уедет. Было время, что только и думала об этом. Но в какой-то момент это вдруг ушло из головы. А теперь врасплох застаёт, даже не верится.
— Так он уехал? — как можно равнодушнее переспрашиваю. — Насколько?
— Мы не знаем, — с готовностью подхватывает тему шеф-повар. — Он периодически так уезжает, оставляет дом на нас и велит дворецкому следить за порядком. Вот и сейчас так же. Они будут держать друг друга в курсе новостей, так что, как только, так мы узнаем. Там вроде были ещё распоряжения насчёт тебя…
— Какие?
Шеф-повар тяжело вздыхает, как будто мы касаемся какого-то неприятного вопроса.
— Формально ты — подопечная хозяина. Ну, для всех на районе, — неловко объясняет она. — Поэтому если что, ты здесь как хозяйка для любого из них. И ещё вроде бы что-то про людей, которые будут обучать тебя всему. Но об этом лучше выясни у дворецкого.
Кажется, ей не по себе говорить мне обо всём этом в лицо. Могу понять — всё-таки, распоряжения Дениса о моём перевоспитании и образовании откровенно лишние. Унизительные даже. Как и причины, по которым он решил их отдать: наверняка и дворецкий уже в курсе, что меня готовят для какого-нибудь потенциального брака с богачом, потому что считают, что это единственный способ удержаться по жизни на плаву для такой, как я.
Видимо, шеф-повар не разделяет этого мнения. И уже это подбадривает.
Я перевожу тему — так мы и продолжаем готовить.
Но из головы никак не выходит Денис с его странными выходками. Вот он ледяным приёмом встречает меня с отцом… А вот — откровенным взглядом блуждает по моей фигуре. Новая вспышка — он специально приходит на благотворительный вечер, чтобы испортить мне общение с Вениамином и донести до всех, что я чуть ли не принадлежу Денису… А вот — советует мне поскорее выйти замуж и приглядеться к Виктору Чёрному.
Следующие воспоминания лучше бы сразу выбросить из головы. Больше никогда в них не окунаться. Болезнь и смерть отца… Да, Денис вёл себя нетипично. Но эти воспоминания блекнут. Стираются вместе с болезненными. Только так пережитое забывается. Всё меньше деталей, всё меньше мыслей об этом…
Морщусь — вспоминаю холодный разговор, в котором Денис велел служить ему на кухне. А потом…
Воспоминание о поцелуе настолько яркое, что я прям заново переживаю эти ощущения. Словно опять там, с ним… И снова хочется того же — сбежать.
— А он… — потеряв линию нового разговора между поварами, неловко начинаю.
— Кто, дворецкий? — уточняет самая молодая девушка из команды поваров.
Инстинктивно вспоминаю — речь о прислуге дома. В первую очередь, повара обсуждают дворецкого, ведь он временно и не в первый раз берёт на себя обязательства чуть ли не хозяина дома.
— Нет, — чуть мнусь. — Денис…
Неловко называть его по имени, но, как шеф-повар, хозяином уж точно не хочется. К счастью, повара не комментируют такое обращение. Может, они так и обсуждают его между собой, ну, кроме главной женщины. Прежде ведь я не слышала, чтобы делали это.
Тааак… Кажется, пауза затягивается. Прочистив горло, продолжаю: