Глава 1. Богдана
Я не должна быть здесь. И мне уже дико, ну просто невыносимо хочется уйти. Даже убежать.
Но я иду дальше. Выбора нет… Да и меня всё-таки ведут. Если бы не это, возможно, я бы всё-таки поддалась нарастающему беспокойству и, наплевав на всё, повернула назад. Потому что сейчас мне кажется, что даже из нашей с отцом ситуации есть выход получше, чем просить помощи у Дениса Исаева.
Почти не обращаю внимания на то, насколько здесь даже двор как другой мир. Чужой, недоступный. Полный роскоши, пространства, возможностей. Роскошные особняки за высокими заборами, дорогие машины, усиленная охрана.
А я с некоторых пор вынуждена танцевать на шесте, чтобы хоть как-то выплачивать наши с отцом долги. Единственная работа, которую дают таким скитальцам, как мы.
На нас направлена камера. Горло сжимается от одной только мысли, что нас, возможно, просто и не пустят. Терпеть не могу унижаться. А судя по взгляду папы на меня, его утверждения, что всё схвачено, не такие уж уверенные.
Некоторое время нас просто словно сканируют, а потом ворота всё-таки открываются, являя нам молодого темноволосого охранника с рацией.
— За мной, — бросает он, даже не поздоровавшись или не представившись.
И не то чтобы я жду тут от кого-то вежливости, но хотя бы взгляд можно было попроще сделать. Вот совсем не хочется идти дальше.
— Я Климов Ярослав, а это моя дочь Богдана, — шумно сглотнув, говорит ему отец. — Нас ждут, я зво…
Охранник жёстко перебивает:
— Я в курсе. По-вашему, зачем вообще я вас веду?
Поджимаю губы. Понятно, какой тут у нас приём будет… Впрочем, чего ещё ждать от Дениса Исаева?
Папа ведь мне и говорил, что гораздо проще было бы обратиться к Илье, старшему из братьев Исаевых. Но тот, увы, сейчас занят беременной женой и созданием благоприятной, лишённой всяких рисков, обстановки для неё.
А вот Денис… О нём куда меньше слухов, чем об Илье. И от этого ничуть не легче — потому что каждый первый из знакомых с обоими говорит, что проще иметь дело со старшим Исаевым. А учитывая мрачные разговоры про него (про убийства, жёсткость, бескомпромиссность, множество связей и непобедимость), я даже представить себе не могу, какой тогда Денис…
Гостиная встречает нас холодным блеском мрамора и стекла. Ничего лишнего — только дорогая мебель, техника, картины в строгих рамках. И он.
Денис Исаев.
Высокий, в идеально сидящей чёрной рубашке и такого же цвета брюках. Фигура тоже выдающаяся, мускулы выделяются, хотя и перекачанным его не назвать. Тёмные глаза, даже непонятно какого цвета, не удивлюсь, если чёрного. На лице вообще ни одной эмоции, и от этого ещё больше не по себе.
Непростой человек. Это чувствуется сразу. Не только во всём его облике, но в каждом движении — какая-то хищная у него грация, чуть с ленцой.
— Я рассчитывал, что вы придёте завтра, — сходу заявляет, без каких-либо приветствий. — Через несколько минут собираюсь выезжать.
— Но я ведь… предупредил, что мы сегодня, — теряется отец, и как же мне неприятно видеть, как он чуть ли не пресмыкается перед этим Исаевым, который вообще-то его младше лет так на пятнадцать-двадцать. — У нас критичная ситуация.