Макс останавливается у тротуара. Обычный. Родной. Настоящий. Не глянцевый. Не вылизанный. Не как здесь всё.
— О, — тянет Мари, — это он?
И в этом «о» столько всего, что я не хочу разбирать.
Я быстро прощаюсь, почти сбегаю от них.
— Пока.
— Давай, — кидают они. Без особого интереса.
Я открываю дверь и сажусь в машину. И как будто сразу выдыхаю. Тепло. Запах его. Музыка тихо играет.
Макс бросает на меня взгляд.
— Ну что, принцесса, как прошло?
Я закрываю дверь, пристёгиваюсь. На секунду молчу.
— Нормально.
Он прищуривается.
— Что-то не вижу радости в глазах.
Я тихо хмыкаю.
— Просто… непривычно.
Макс кивает, не допрашивает. И за это я ему сейчас особенно благодарна.
Он трогается с места. Машина мягко выезжает на дорогу.
Я украдкой смотрю на него. Футболка, немного растрёпанные волосы, рука на руле. Спокойный. Настоящий. Мой. Родной. Самый желанный. Самый лучший.
И вдруг вспоминаю их лица. Их тон. И это: «ты с ним спишь?»
Меня передёргивает. Я хмурюсь. Смотрю на Макса внимательнее. Нет. Нет-нет. Он самый лучший. Самый настоящий. Самый… мой.
Я чуть качаю головой, будто отгоняю чужие слова. Опускаю взгляд на свои руки. Кручу браслет на запястье..
— Им не понравилось, что я с тобой.
Тишина на секунду.
— В смысле? — спокойно спрашивает он.
— Ну… — я пожимаю плечами, — ты типа… простой.
Слово застревает на языке. Неловко. Глупо.
Макс молчит пару секунд. Потом усмехается.
— О, как.
Я сразу начинаю:
— Я так не думаю.
— Я понял.
Он говорит это спокойно. Но я чувствую — задело. И меня это колет сильнее, чем их слова.
— Макс…
Я тянусь и кладу руку на его плечо.
— Мне с тобой лучше, чем с ними всеми вместе.
Он бросает на меня быстрый взгляд.
— Даже с их «высоким обществом»?
Я улыбаюсь.
— Особенно.
Он тихо усмехается. Чуть расслабляется.
Я придвигаюсь ближе. Кладу голову ему на плечо на секунду.
— Ты самый лучший.
— Я знаю, — бурчит он.
Я тихо смеюсь.
Но внутри всё равно остаётся это…Лёгкое, неприятное чувство.
глава 52
Макс
Я выжимаю сцепление уже на автомате. Рука сама находит передачу, нога — педаль. Всё тело работает, а голова где-то отдельно — гудит, как трансформатор.
Смена тянулась бесконечно. Заказ за заказом. Адреса, подъезды, лифты, лестницы. Кто-то открывает сразу, кто-то не слышит, кто-то орёт в трубку, будто я виноват, что у них соус холодный. Вечный шум, запахи еды, пот, дорога, пыль. И всё это в перемешку.
Я устал. По-настоящему. Плечи ноют, пальцы липкие от пакетов, в голове только одно — быстрее закрыть смену и выдохнуть. Но не получается. Потому что даже когда стою, даже когда жду — внутри всё равно напряжение. Как будто нельзя расслабиться. Деньги сами себя не заработают.
Я провожу рукой по лицу, смахиваю пот со лба и снова хватаю руль.
Город живёт своей жизнью. Кто-то гуляет, кто-то сидит в кафешках, кто-то красиво одет, смеётся. И я ловлю себя на мысли, что вообще не в этой картинке.
У меня всё проще. Работа — дом — работа. И иногда… она. От этой мысли внутри что-то чуть теплеет. Я на секунду улыбаюсь, сам себе, как дурак. Потому что только с ней я как будто выныриваю из этого всего. Из шума, из суеты, из этой бесконечной гонки. С ней — тише. Легче.
