В груди сразу ещё сильнее сжимает.
— Я спрашиваю, это что? — голос уже жёстче.
Она поднимает на меня взгляд.
— Макс, я…, — Запинается.
И вот это «я…» — как спичка.
— Ты что? — перебиваю. — Объясни.
Она делает шаг назад. Как будто отступает.
— Это просто…
— Просто что? — усмехаюсь. — Просто вечеринка? Просто ты? Просто он?
Я снова тыкаю в экран.
— Или это у вас так теперь «съёмки» проходят?
Она вздрагивает.
— Не начинай, пожалуйста…
— Я не начинаю, Алин. Я уже в середине.
Она отворачивается на секунду, проводит рукой по волосам. Нервничает. Вижу, что мечится. Мысли складывает. Слова подбирает. Думает как бы лучше выставить все для меня. И это только больше заводит.
— Ты мне сказала, что на работе, — говорю тише, но холоднее. — Это называется как?
Она резко поворачивается ко мне.
— Я не обязана отчитываться за каждый свой шаг!
Я на секунду зависаю. Это все что она придумала? А потом усмехаюсь.
— Серьёзно?
— Да!, — выдает мне и смотрит в упор. Такая маленькая, а вся собранная, колючая. В броне стоит. К бою готова. А оружие поднять не может, сил не хватает.
— То есть врать — это нормально?
— Я не врала! — сразу.
— А это что? — снова экран между нами. — Фотошоп?
Она сжимает губы. Молчит. И это молчание — хуже любого ответа.
— Ты хоть понимаешь, как это выглядит? — уже не сдерживаюсь. — Ты с каким-то типом стоишь, он тебя лапает, а ты мне пишешь, что занята!
— Он меня не лапает! — вспыхивает она. — Это просто фото! Мы стояли рядом, кто-то решил сфоткать на память, я уже и не помню кто.
— Ага. Конечно. Просто фото, просто руки, просто вы рядом.
Я чувствую, как начинаю закипать. Реально.
— Ты вообще со стороны себя видела?
— А ты себя? — резко кидает она.
Я замираю.
— В смысле?
— Ты приходишь, орёшь, тычешь в меня телефоном, как будто я тебе что-то должна!
— А ты не должна? — шаг вперёд. — Не должна хотя бы не врать?
Она сжимает кулаки.
— Я устала, Макс!
— От чего? — не понимаю уже. — От меня?
— От всего этого! — она машет рукой между нами. — От допросов, от претензий!
Я коротко смеюсь.
— Серьёзно? Это я сейчас виноват?
— Да ты вообще не понимаешь, в каком мире я сейчас!
— А ты, видимо, уже отлично в нём устроилась, — киваю на телефон. — Быстро.
Она будто получает пощёчину. Лицо меняется.
— Ты сейчас серьёзно?
— Абсолютно.
Пауза. Тяжёлая.
Алина смотрит на меня, и в глазах уже не растерянность. Обида.
— То есть ты думаешь, что я… — она не договаривает.
— Я думаю, что ты врёшь, — перебиваю. — И тусуешься с какими-то мутными типами.
— Это часть моей работы! Я не могу не ходить на такие мероприятия!, — вскидывает она руками в растерянности.
— Это не работа, Алин! — резко. — Это…
Я запинаюсь, подбирая слова. Но она уже взрывается.
— Договаривай!
Я смотрю на неё. Секунду. И понимаю, что сейчас скажу лишнее. Но уже поздно.
— Это какая-то хрень, в которой ты теряешь себя!
Тишина. Она смотрит на меня, как будто я ударил.
— Ты ведь по-другому хотел это сказать, — тихо говорит она. — Класс
Я выдыхаю, провожу рукой по лицу.
— Я не это имел в виду…
— Нет, именно это, — перебивает. — Ты считаешь, что я… что я какая-то…
