Роше не двигается. Смотрит спокойно.
— Это и есть твой ответ?
Я делаю шаг назад.
— Да., — мямлю неуверенно. Слишком тихо. Слишком рассеянно. Глаза бегают в поиске кого-то, кого-то знакомого. Но никого вокруг не находят. Все этим людям нет до нас никакого дела.
Он чуть склоняет голову. Ни злости. Ни давления. Только холодное понимание.
— Подумай, — говорит он. — Такие предложения не делают дважды.
— Тогда хорошо, что я не собираюсь ждать второго, — выдыхаю.
Он усмехается.
— Смело.
Я чувствую, как начинает трясти. От злости. От страха. От… отвращения к самой ситуации.
— Мне это не нужно.
— Пока не нужно, — спокойно поправляет он.
И вот это бесит сильнее всего. Как будто он уверен, что я сломаюсь.
— Нет, — качаю головой. — Вообще не нужно.
В какой-то момент мне становится… душно. Слишком.
Я разворачиваюсь.
— Хорошего вечера.
И не дожидаясь ответа, ухожу. Быстро. Почти бегу.
Музыка снова бьёт по ушам, люди задевают плечами, кто-то смеётся, кто-то что-то кричит — а у меня только одна мысль: Выйти.
Свежий воздух обжигает лёгкие. Я останавливаюсь у входа, упираюсь руками в колени и пытаюсь отдышаться.
Губы всё ещё будто жжёт. Я провожу по ним ладонью. Стираю. Как будто можно стереть это ощущение.
В голове всплывает Макс. Его голос. Его взгляд. «Ты должна выбирать себя.»
Я зажмуриваюсь.
— Я выбрала, — шепчу сама себе.
Но внутри всё равно тяжело. Потому что теперь я понимаю цену этого выбора.
На сегодня для меня вечеринка оконченна. Ловлю попутно такси и уезжаю. Как будто Роше вздумается броситься за мной. Какая глупая мысль. Таких как я много и сегодняшний шанс я упустила. И я рада этому.
Домой иду с тяжёлым комком внутри. Как будто что-то налипло под рёбрами и не даёт нормально дышать. Ноги сами ведут по знакомому двору, а в голове крутится одно и то же.
Я не сделала ничего плохого. Или сделала?
Он же… не целовал меня. Почти. Но это «почти» почему-то жжёт сильнее, чем если бы было по-настоящему.
Ощущение гадкое. Такое впечатление, что я поступила плохо по отношению к Максу. Будто предала. Ничего не было, но было!
Может и у Макса было так же? Но он не врал. А я?
Я останавливаюсь перед подъездом и достаю телефон. Хочется написать: «Я пришла». Хочется развернуться и уйти. Хочется всё рассказать.
Нет. Если скажу — будет только хуже. Он не поймёт. Разозлится. И опять начнётся.
Я поднимаю глаза и вижу Макса. Он сидит на лавочке у нашего подъезда. Уткнулся глубоко в свои мысли.
Я замираю на секунду.
Он выглядит… уставшим. Чуть хмурым. Скула налилась фиолетовым цветом после вчерашней драки. Глаза скользят по мне, будто пытаются понять — с чем я пришла.
— Привет, — тихо говорю.
— Привет.
И всё. Никаких «я скучал». Никаких «иди ко мне». Где же это все? Куда оно делось? И от этого внутри становится ещё хуже.
Я подхожу к нему, переминаюсь с ноги на ногу, тяну время, как могу. Заправляю накидку слишком медленно, будто это что-то меняет.
Он сидит рядом. Слишком близко. И в то же время — как будто между нами метр льда.
— Как ты? — спрашивает он.
Обычный вопрос. Но я слышу: «Скажи правду».
