Глупо. Очень.
Он ведь не думает обо мне так. Для него я… своя. Мелкая. Почти младшая сестра. Та, что всегда рядом в компании, смеётся громче всех над его шутками и слушает ту же музыку, что и он.
Но я всё равно ловлю себя на том, что подстраиваюсь под него. Заказываю те же напитки. Сохраняю треки, которые он кидает в чат. Даже одежду иногда выбираю, думая — заметит или нет.
Маршрутка тормозит резко, и я хватаюсь за поручень. Сердце тоже будто притормаживает, а потом снова разгоняется.
Сегодня вечером мы увидимся. И от одной этой мысли ладони становятся тёплыми, будто я уже держу его руку.
Зал встречает меня привычным запахом лака для пола, пыли и чуть-чуть — пота. Родной запах. Я всегда думаю, что если бы у мечты был аромат, она пахла бы именно так — напряжением мышц и музыкой из старых колонок.
Я переодеваюсь в треники, застёгиваю танцевальные туфли и ловлю своё отражение в зеркальной стене. Щёки ещё розовые после дороги, волосы растрепались. Быстро собираю их в пучок. Танец не любит сомнений и распущенных мыслей.
— Сереброва, экзамены пережила? — раздаётся знакомый голос.
Я оборачиваюсь. Кирилл стоит у двери, прислонившись плечом к косяку так, будто это его личная декорация.
Он всегда выглядит так, словно вышел из рекламного ролика: рубашка светлая, рукава закатаны до локтей, часы на запястье блестят короткой вспышкой. Волосы уложены небрежно, но я знаю — это продуманная небрежность. Глаза тёмные, внимательные, будто он всё время что-то анализирует. И улыбается он уголком губ — спокойно, уверенно.
Рядом с ним любой парень кажется шумным подростком.
— Пережила, — отвечаю, поднимая подбородок. — Нормально сдала.
— Нормально — это сколько? — приподнимает бровь Кирилл.
— Достаточно, чтобы поступить.
Он кивает, будто именно этого и ожидал. Подходит ближе, и я замечаю тонкий запах дорогого парфюма — не резкий, а тёплый, древесный.
— Куда планируешь?
— На рекламу. Здесь, в городе. — поправляю свои волосы.
— Логично, — говорит он. — Тебе подойдёт.
— Почему? — оборачиваюсь я.
— Потому что ты умеешь привлекать внимание, даже когда молчишь.
Я фыркаю, но внутри что-то тихо щёлкает. Не комплимент даже — наблюдение. Он говорит так, будто констатирует факт, а не пытается понравиться.
Музыка в колонках щёлкает — Артём, наш тренер, включает трек для разминки. Ритм заполняет зал, и тело само начинает ловить такт. Я делаю круг плечами, тянусь вверх, разогреваю спину.
— А ты? — спрашиваю, не глядя на Кирилла, делая выпад. — Уже решил, куда уедешь покорять мир?
— Решил. В Швецию. Бизнес-аналитика или международная экономика. Смотрю варианты.
Конечно. Кто бы сомневался. Кирилл умный и серьёзный парень. Он уже давно спланировал свое будущее. И это лишь выбор из вариантов — какому учебному заведению достанется такой отличный студент.
— Значит, нас скоро покинешь, господин перспективный, — говорю я, улыбаясь.
— Возможно. Но не так быстро, как ты надеешься избавиться от моего общества. — ехидничает Кирилл и мягко улыбается.
Я качаю головой.
— Я не надеюсь. Я морально готовлюсь.
