Я выдохнул и пошёл дальше.
ДК Судостроителей встретил меня тусклым жёлтым светом в окнах первого этажа и глухими ударами — кто-то методично и без спешки избивал тяжёлую грушу. Запах пота и старой кожи пробивался даже сквозь мороз. Родной запах, если честно. Из той жизни.
Злость никуда не делась — она просто перестала быть горячей. Стала холодной, рабочей, той самой, которая не мешает думать, а помогает.
К чёрту Ленку. К чёрту Армена. К чёрту весь этот гормональный театр.
Сначала — база. Сначала — кулаки. Остальное подождёт.
Я толкнул тяжёлую дверь и вошёл.
Где-то внутри, за поворотом коридора, груша продолжала получать своё. Ритмично, терпеливо, без злобы. Так и надо. Злоба — плохой тренер. Терпение — хороший.
Мне нужно было найти тренера.
ДК Судостроителей встретил меня тусклым жёлтым светом в окнах первого этажа и глухими ударами — кто-то методично и без спешки избивал тяжёлую грушу. Запах пота и старой кожи пробивался даже сквозь мороз. Запах из «той» жизни. Я его не любил — он заставлял вспоминать тот момент, когда я испугался. Но именно он сейчас почему-то успокаивал.
Злость перестала обжигать. Стала холодной, рабочей — той, которая не мешает думать, а помогает.
К чёрту Ленку. К чёрту Армена. К чёрту весь этот гормональный театр. Сначала — база. Сначала — кулаки. Остальное подождёт.
Я толкнул тяжёлую дверь и вошёл.
Меня накрыло полным дежавю. Зал бокса. Место, где в детстве я набил кучу шишек — и физических, и тех, что поглубже. Годами потом заставлял себя лезть в драки в той, прошлой жизни, лишь бы заглушить стыд поражения и страх. Самоедство от раненого самолюбия — оно страшнее синяков. Гораздо страшнее.
Я шагнул внутрь. Скрип половиц прозвучал как гонг. Назад дороги не было.
Тренера я нашёл в его каморке — прошёл через весь зал, не спрашивая разрешения.
Дмитрий Игоревич сидел за столом — невысокий, сухой, со сгорбленными плечами. Тяжёлый взгляд из-под кустистых, низко нависших бровей сверлил меня насквозь. Старый коршун, который уже не летает, но всё видит. И всё помнит.
— Чего пришёл, Пахомов?
Голос скрипучий, как несмазанные петли.
Я помнил этот голос. В шестом классе я уже топтал эти маты. У меня даже получалось — пока на первых же серьёзных соревнованиях мне не настучали по кумполу так, что по дороге домой я дважды блевал прямо в сугроб. Сотрясение. После этого я сломался. Струсил. Пропускал тренировки, прятался от его звонков отцу, а когда через полгода всё-таки приплёлся в зал — он просто выставил меня за дверь. Молча.
И вот теперь перед ним стоял я — нелепое дитя под метр девяносто, с руками-палочками и огромным грузом прошлого за спиной.
— Дмитрий Игоревич, — я включил «старика» внутри себя. Тот ровный, чуть усталый тон человека, которому больше нечего доказывать. — Я не драться пришёл. И не физкультурой заниматься.
Ему было за шестьдесят. Он видел тысячи таких, как я. Нужно было бить в самую суть.
— Я боюсь, — сказал я прямо. — Боюсь драться. И это главное.
Брови тренера дрогнули. В боксёрском зале такие признания — либо приговор, либо неслыханная наглость.