Пролог.
* Даша *
— Даш! Даш, погоди! – Паша, один из друзей моего парня, быстро догоняет меня и ловит за запястье, обхватывая его холодными, липкими пальцами.
Резко одёргиваю руку, но Паша не отпускает.
— Даш, – он виновато отводит глаза в сторону, когда сталкивается с моим решительным взглядом. – Не нужно тебе туда… ну, ты понимаешь…
Бам.
Бам.
Бам.
Что-то с громким треском рвётся внутри, и моё сердце стремительно катится в бездну.
Дыхание останавливается, а Паша, наконец, решается посмотреть мне в глаза дольше двух секунд.
Хмуро, виновато, исподлобья.
Пошатываюсь. Рукой опираюсь о стену.
На секунду мир меркнет в моих глазах.
Нет… Никита не мог… Паша ведь не из-за этого…
Боже, нет…
Мои пальцы сами сжимаются в кулаки, а сердце яростно отсчитывает секунды до полного краха…
— Даш, не ходи туда. Давай вместе спустимся вниз.
Даже так?
Хмыкаю, но в этом звуке лишь горечь.
Внутри боль смешивается со злостью. Адреналин шипит в крови.
Резко выдёргиваю руку из захвата.
Разворачиваюсь и уверенно иду дальше по тёмному коридору.
В красной подсветке моё чёрное платье переливается алым…
Останавливаюсь в самом конце. Здесь три двери, но я отчётливо слышу протяжные женские стоны лишь за одной из них.
— Даша… – тихо окликает меня Паша ещё раз, но я даже не оборачиваюсь.
Тук. Тук. Тук…
Рвано бьётся и плачет моё глупое влюблённое сердце, но я заставляю его замолчать.
Давай, не трусь, Даша!
Ну же, открывай!
Один тихий вдох, и я дёргаю чёрную дверь на себя.
В следующую секунду время останавливается, а мой мир разлетается на осколки, как хрупкая ёлочная игрушка…
Отчаянно хочется захлопнуть чёртову дверь и без оглядки бежать отсюда… от Него, от Его предательства и Его лживой любви… но я заставляю себя стоять и смотреть, впитывать в себя запах их страсти и громкие пошлые стоны…
Он и Она на чёрном диване.
Голые. Красивые. Голодные.
Сильные мужские руки жадно скользят вверх по её белым бёдрам, поднимаются выше, грубо сжимают молочную грудь.
Девушка сидит сверху и двигается быстро, ритмично… кра-си-во. Длинные светлые волосы рассыпаны по её спине.
Я сразу узнаю её.
Анжелика, несостоявшаяся невеста Никиты, выбранная для него его отцом.
Лица мужчины я тоже не вижу, но прекрасно узнаю единственную в своём роде татуировку, расползающуюся по его мускулистой груди, шее, спускающуюся по левой руке…
Никита.
Мой Никита.
Любимый.
Родной… а теперь совершенно чужой.
Её мужчина.
Их стоны заглушают громкую музыку, которая сейчас для меня звучит белым шумом.
Молча закрываю приоткрытую дверь.
И несколько секунд стою напротив.
Сознание ещё отказывается верить в то, что я сейчас видела, но я требую принять эту реальность… и оно с хрустом, сопротивляясь, но подчиняется.
Трусихой я никогда не была.
Увы, поверила в любовь мальчика-мажора.
Да, чёрт возьми, прокололась.
Согласна.
Что ж, жизнь дала мне смачную оплеуху и вернула в реальность, в которой богатые мальчики не влюбляются в нищих заучек.
— Даша… – осторожно скребётся позади меня Паша.
А я уже совершенно забыла про него.
Их стоны всё звучат и звучат из-за закрытой чёрной двери… за которой разбилось вдребезги моё сердце, будущее, счастье.