Заставляю себя не пялиться постоянно на притихшую позади Дашу.
Думаю об Артёме. О том, что нас ждёт в аэропорту. Прокручиваю варианты – что может пойти не так, как реагировать в экстренной ситуации.
Это полезно. Это держит голову занятой.
Но все мои рецепторы всё равно настроены на Неё, и я ловлю каждый Дашин вдох. Слышу, как она чуть меняет позу. Как шуршит пуховик, когда она поворачивается. Слышу и злюсь на себя за это.
Я не должен обращать на это внимания, не должен слышать, не должен замечать.
Восемь лет, Никита. Прошло восемь грёбаных лет…
Иркутск встречает нас серым небом и привычным уже сибирским морозом.
Иван останавливает машину на парковке у аэропорта.
— Удачи вам, — прощается он коротко уже на улице.
— Спасибо, — жму ему руку.
Он кивает и садится обратно в машину. Уезжает.
Мы с Дашей быстро натягиваем на головы капюшоны. Она – серый спортивный, я – чёрный, от своей порванной куртки. Идём ко входу.
Внутри аэропорта – обычный гул: чужие голоса, объявления, скрип чемоданных колёс по полу. Из ближайшего кафе пахнет кофе и хотдогами.
Я внутренне напрягаюсь – иду и сканирую пространство. Опасность до сих пор не миновала. Нас по-прежнему ищут.
В левом углу у стоек регистрации очередь, в правом – магазин сувениров с двумя посетителями. Прямо перед нами – кафе на несколько столиков, почти пустое. Замечаю в нескольких местах камеры, охрану и успокаиваю себя – всё нормально.
Пока нормально.
Даша идёт рядом, и я чувствую, как она напряжена, как её шаги становятся всё неуверенней. Она несколько раз быстро оглядывается по сторонам. Лицо совсем бледное.
Она боится.
После всего, что с ней случилось, конечно, Даша боится.
Долго не думаю. Просто делаю.
Беру её за руку.
И меня мгновенно прошибает током от макушки до пяток, будто к оголённому проводу прикасаюсь.
Выдыхаю и сжимаю своими пальцами её холодную ладонь.
Даша останавливается.
Сталкиваемся взглядами, и сердце бабахает в груди.
Я вижу, как быстро темнеют Дашины голубые глаза. Зрачки расширяются, и карие крапинки почти исчезают под ними.
Замираем на месте.
Я жду, что она сейчас выдернет из моей ладони свои пальцы и пойдёт дальше одна… но этого не происходит.
Наоборот, Дашины пальцы чуть сжимают мои, и она отводит взгляд первой.
Сглатываю вставший в горле ком и молча веду её дальше.
Иду, а внутри всё перемалывается в труху. Дыхалка работает на максималке, сердце херачит по рёбрам… просто от того, что Даша находится рядом. От того, что не отталкивает.
Заходим в кафе и занимаем крайний столик – спиной к стене, лицом к залу, как надо. Даша садится, а я быстро окидываю взглядом зал.
И в противоположном углу вижу его.
Друг поднимается, как только наши взгляды встречаются. Высокий, в тёмной куртке и с той самой фирменной усмешкой на губах, которую я помню ещё с детства.
Шагаю ему навстречу.
— Ну привет, Никита.
— Здорово, Тёмыч.
Глава 67.
* Никита *
— Значит, ты облажался, — Артём не спрашивает – он выносит краткую резолюцию после того, что я ему рассказал.
Закрываю глаза. Откидываюсь на бежевую спинку сиденья. В салоне частного самолёта не жарко, но по спине уже несколько минут стекают капельки холодного пота, и я чувствую, как неприятно липнет к позвоночнику моя футболка.