Значит, здесь кто-то живёт.
На душе становится немного спокойнее.
Мы медленно проезжаем первый поворот, и за ним начинаются более крепкие строения, огороженные высокими заборами… а впереди угадывается Байкал.
Никита останавливает машину около двухэтажного дома.
— Приехали, — говорит он и поворачивается ко мне. Смотрит в глаза.
В его взгляде я вижу усталость и ещё что- то… надежду?
— Где мы? – спрашиваю тихо, боясь шевельнуться.
— Там, где нас не найдут, — отвечает он и отстёгивает ремень безопасности. Сначала свой, потом мой.
Бросаю взгляд в лобовое стекло. Осматриваю дом.
Он деревянный, крепкий, с широкими резными наличниками. В окнах первого этажа горит свет, и я даже здесь, в машине, чувствую какое-то странное тепло, исходящее от этого дома.
— Кто здесь живёт? — спрашиваю, когда Никита открывает мою дверь.
Он задумывается на несколько секунд, а потом коротко бросает:
— Один мой старый знакомый.
Глава 57.
* Никита *
Как я нашёл это место?
Почему вообще вспомнил о нём?
Сам не понимаю.
Ехал без ориентиров, словно кто-то вёл меня – просто вперёд, в темноту, в горы… будто невидимая рука в правильном направлении поворачивала руль.
Я не думал, не выбирал… просто ехал.
А потом увидел знакомый поворот.
И понял – сюда.
Крепко держу Дашу за руку.
У неё ледяные пальцы.
Тонкие, длинные, дрожащие.
А мне жарко.
От её близости, от этого прикосновения… от того, как моё безумное сердце херачит в груди чувствуя её рядом.
Ещё пара шагов вперёд. Жму на ручку, и калитка из зелёного профнастила легко открывается.
Проходим во двор.
Чувствую, как напрягается рука Даши в моей ладони, и, не задумываясь, поглаживаю её мягко, успокаивающе большим пальцем по холодным костяшкам… и её ладонь постепенно разжимается, пальцы перестают с силой впиваться в мои.
Я словно считываю её, ощущаю на каком-то неведомом мне уровне. Инстинктивно.
Смотрю на неё, хочу поймать её взгляд, но Даша опускает голову и прячет лицо.
Ладно. Не сейчас. Потом.
Веду её вперёд, к дому.
Узкая дорожка от калитки до невысокого крыльца идеально почищена, несмотря на прошедший снегопад. Словно кто-то ждал нас в такую рань.
Он ждал.
Внутри всё стягивается в узел от волнения.
А ведь я никогда не думал, что когда-нибудь вернусь сюда вновь.
Лет пять назад отец отправил меня в эту полузаброшенную деревню на берегу Байкала, когда понял, что я не вывожу свою новую «счастливую» жизнь. Когда увидел, что я постепенно ломаюсь и никак не могу выбраться из депрессии.
Нет, конечно, я делал всё, что от меня требовалось. Управлял вверенной мне частью бизнеса, подминал под себя новые фирмы, жил с Анжи.
Всё шло идеально по отцовскому плану.
Но он всё пристальнее смотрел на меня и видел выжженного изнутри человека… Красивый фасад, оболочку, а внутри была пустота…
Серая, бесконечная, мёртвая пустота.
Тогда он и отправил меня сюда.
В отпуск. На неделю. Тайно.
Потому что великий и ужасный Бессонов старший не может верить в силу шаманов и, уж тем более, отправлять к одному из них своего сына.
Вместе с Дашей поднимаемся по деревянным ступеням крыльца.