За несколько минут я сминаю весь завтрак. Ем быстро, почти не чувствуя вкуса. Запиваю крепким кофе, который обжигает язык.
Потом переодеваюсь.
Серый спортивный костюм оказывается мягким и чуть великоватым, но это не страшно. Закатываю рукава. Застёгиваю молнию на кофте до самого горла, сажусь обратно на кровать… и жду часа икс.
Я не решаюсь подойти к окну – шторы по-прежнему задёрнуты, и я не знаю, есть ли там решётки…
Не хочу знать. Пока мне это неизвестно, я могу притворяться, что шанс сбежать отсюда всё-таки существует.
Я много думаю о маме. О том, ищет ли она меня.
Иногда в моих мыслях появляется Никита.
Я гоню их, но его имя всплывает само – неожиданно, как яркая искра в потухшем костре. И когда это происходит, мне почему-то становится одновременно теплее и больнее.
Я не верю, что он ищет меня.
Восемь лет мы не виделись. Он моей жизнью не интересовался… так с чего бы ему делать это сейчас?.. Почему-то думать об этом мучительно больно…
Наконец, когда часы показывают одиннадцать вечера, я вся подбираюсь. Тело напрягается, сердце начинает безумно барабанить в груди.
Я сижу на краю кровати. Руки на коленях.
Смотрю на дверь.
Пальцы вцепляются в ткань спортивных брюк. Я заставляю себя дышать медленно, ровно, считая про себя… Раз. Два. Три.
А стрелки уже ползут дальше.
Не выдерживаю — встаю. Сажусь и снова встаю. Подхожу к двери и прислушиваюсь – за ней тишина, только где-то далеко, в глубине дома, едва слышны голоса.
Возвращаюсь к кровати.
Сижу.
Одиннадцать двадцать.
Сердце бьётся так сильно, что кажется вот-вот выпрыгнет из груди.
Неужели он не придёт?
— Боже, приди, пожалуйста, приди. – тихо-тихо шепчу.
Половина… и всё та же напряжённая холодная тишина вокруг.
Разочарованно опускаюсь на уже смятое покрывало.
Закрываю глаза… и в этот момент слышу шаги.
Негромкие. Медленные. Уверенные.
Сердце падает в пятки.
Я подскакиваю.
Шаги затихают у моей двери.
Со страхом и надеждой одновременно смотрю на дверную ручку и вижу, как она медленно начинает поворачиваться… а потом слышу мужской шёпот:
— Выходи.
Глава 51.
* Никита *
Сердце грохочет в груди, яростно ударяя в рёбра и перебивая этими звуками гомон вертепа, в котором я снова сижу… опять за тем же столиком в углу, чтобы видеть вход.
Сегодня здесь я уже не чувствую отвращения. Только бешеное, нечеловеческое напряжение.
Жадно смотрю на дверь. Каждого входящего сканирую с головы до ног. Алчно ловлю своим встревоженным взглядом каждую тень, каждый силуэт.
Смотрю на часы. Секундная стрелка быстро бежит к часу икс.
Раз.
Два.
Три.
Полночь.
Сердце делает ещё один тяжёлый, отчаянный удар… и замирает на долю секунды.
Оно, как и я, тоже не верит.
Они не пришли.
Не пришли!
Горечь разочарования прокатывается по всему телу от макушки до кончиков пальцев.
Сжимаю зубы так, что скулы сводит.
Чёрт.
Чёрт!
Чёрт!!!
Кулак с силой опускается на стол, и столешница глухо вибрирует от этого удара.
Никто, конечно, на это движение не оборачивается. Здесь таких, как я – полный зал.
Опускаю голову и обхватываю её руками.
Локтями упираюсь в сальное дерево, пальцами зарываются в волосы… а внутри всё рушится, ломается, трещит… превращается в кровавое месиво…