Сколько их уже было за те годы, что я тут работаю?
Три? Пять?
Я прекрасно знаю, что наша компания – лакомый кусок, и таких акул, желающих впиться в неё зубами и обгладать, вокруг плавает целая стая.
Через пару минут зал затихает. На сцену выходит наш нынешний, уходящий на покой директор.
Этот, кстати, не мажор, а внушительной комплекции мужчина средних лет с вечно усталым лицом и галстуком, постоянно съезжающим набок.
Он говорит о достижениях, благодарит коллектив и прочее бла-бла-бла, которое уже совершенно неважно.
Я ловлю себя на том, что считаю трещинки в паркете у сцены… и вдруг я слышу имя, от которого мой мир не просто замирает. Он мгновенно разлетается на части!
— …и позвольте представить вам нового владельца компании – Никиту Андреевича Бессонова.
Бум.
Бум-бум-бум.
Это моё сердце оторвалось сейчас и покатилось куда-то глубоко в тартар.
Воздух с шумом вырывается из лёгких. Пальцы впиваются в плотную ткань брюк так, что ногти белеют.
Я медленно, против воли, поднимаю голову.
И вижу Его.
Чёрт возьми, Его!
Никита идёт по центральному проходу, и весь зал, затаив дыхание, провожает его внимательными острыми взглядами. Конечно. Теперь это не просто мажор, за эти годы Никита превратился в мужчину, чья власть ощущается в каждом движении. Чёрный, явно сшитый на заказ, костюм идеально сидит на нём. Волосы, чуть темнее, чем я помню, коротко подстрижены. Всё в нём кричит о деньгах, статусе, холодном расчёте.
Возможно тут Игорь оказался прав – он — акула.
Когда Никита поднимается на сцену и поворачивается к нам, я вижу его глаза… Те самые, серые, как ледяная гроза над Невой. Они не изменились. В них всё та же сталь, та же бездонная глубина, которая когда-то казалась мне такой загадочной. Только теперь в них нет и искры тепла. Только лёд. И амбиции, пожирающая всё на своём пути.
Никита берёт микрофон. Говорит, и его голос – низкий, уверенный, холодный – заполняет зал. Он говорит, кажется, о новых горизонтах, эффективности, жёстких решениях… а я не слышу ни слова.
Потому что прошлое, которое я так тщательно забывала, с жутким гулом поднимается из глубин моей памяти…
Глава 14.
* Даша *
Когда собрание заканчивается, я исчезаю из зала первая. Подскакиваю со своего места как ошпаренная и несусь по проходу вперёд сквозь толпу, совершенно не обращая внимания на окрики Игоря.
К чёрту его!
Сердце дребезжит где-то в горле и не успокаивается, как я ни стараюсь его унять.
Быстро вышагиваю по коридору и успеваю протолкнуться в числе первой партии в лифт.
Тут пахнет чужими духами и кофе.
Кабина забита битком. И все женщины говорят… говорят о Нём.
«…холодный, конечно, но какой видный, Боже. Ну ведь, правда, красавчик…»
«…а глаза, вы видели его глаза? Мороз по коже просто…»
«…женат, кстати, видели обручалку? Жаль, такой экземпляр…»
«…свадьба была лет десять назад. Шикарная, помню по телеку мелькало…»
Каждое слово – как удар тупым ножом в одно и то же место.
Меня мутит от этого сладковатого восторга в их голосах. От их слепоты.
Они видят дорогой костюм и красивую обёртку, но не знают, что внутри у их нового босса кромешная пустота и лёд… А я вот хорошо знаю, что Он жестокий и безжалостный подонок.