— Слушаю.
— Никита, приезжай в больницу. – слышу усталый, но твёрдый и даже решительный голос матери. – Операция ещё не закончена, но нам срочно нужно поговорить. Зря ты уехал. Я… я просто устала всё это скрывать.
— Ты о чём?
Вижу, как Анжелика подползает ближе к краю кровати, прислушивается к нашему разговору. Замечаю, как шальным блеском начинают сверкать её глаза…
Мать вздыхает.
— Давно нужно было рассказать, но отец запрещал, а теперь… Никита, я считаю, что… – она снова тяжело вздыхает. – Сын, тебе лучше приехать. Я не хочу говорить это по телефону.
Глава 33.
* Никита *
— Я поеду с тобой!
Анжи быстро спрыгивает с кровати. Её белый пеньюар мелькает в полутьме спальни, когда она бросается к гардеробной.
Смотрю ей вслед и качаю головой.
Горечь обжигает язык.
Ощущение, что мир рухнул в одну секунд, и всё, что казалось привычным и незыблемым, теперь только причиняет боль.
Всё, бля, катастрофически не так.
Молча оборачиваюсь к шкафу. Скидываю полотенце, натягиваю нижнее бельё, джинсы. Достаю любимый белый свитер и быстро надеваю его.
— Это необязательно, — говорю не оборачиваясь. Голос звучит ровно и спокойно, хотя внутри меня кислота разъедает.
— Нет. Я поеду. – как-то слишком взбудоражено кричит Анжи из гардеробной. Слышу, как она быстро перебирает вешалки с одеждой. – Я должна быть там. – на мгновение запинается. – Ну, то есть, я хочу сказать, что вся семья должна быть рядом в такой момент.
Вся семья.
Семья.
С теми подозрениями, что крутятся сейчас в моей голове, это слово звучит как насмешка.
Выдыхаю, стараясь не сорваться.
Повторяю себе вновь и вновь, что отец на операционном столе. И это сейчас главное.
Достаю из ящика часы. Застёгиваю металлический браслет на запястье – пальцы действуют на автомате, пока голова работает совсем в другом направлении.
Меня обманывают.
Это уже ясно даже без вмешательства матери.
Анжи врёт… ну или недоговаривает.
Пальцами сжимаю край шкафа.
Сознание рвётся в клочья. Кровь бьёт по вискам.
Сука.
Она мне врёт!
Молча наблюдаю, как Анжи выходит из гардеробной, скидывает с себя на пол белую шёлковую тряпку и облачается в синий брючный костюм. Она застёгивает пуговицы пиджака быстрыми, точными движениями, не тратя на это ни одной лишней секунды.
Горько ухмыляюсь. Крылья носа нервно подрагивают.
Ни разу за восемь лет я не видел от неё такой прыти.
Обычно она полчаса выбирает только серьги.
— Дай мне пять минут! – кричит уже из ванной. – Я только приведу себя в порядок!
Не отвечаю.
Молча иду на кухню.
Смотрю в окно – небо из чёрного превратилось в тёмно-серое.
Утро почти наступило.
А вот у меня в душе расползается мрак.
Ставлю чашку в кофемашину. Нажимаю кнопку.
Под её мерный гул аромат кофе разносится по квартире.
Внутри меня ураган, но пока мне удаётся держать эмоции в узде.
Пока.
Крутящиеся в голове мысли безжалостно жалят, заставляя глотать нелицеприятную правду.
Отец был здесь ночью.
Приехал один, без охраны. Поднялся к нам. Пробыл около часа. Вышел, сел за руль и через два квартала въехал в столб на скорости.
— Твою мать! – рычу и с грохотом ставлю чашку с горячим кофе на идеально прибранный стол.