И он внимательно смотрит на меня.
А когда видит, что я открыла глаза, быстро отводит свой взгляд и садится за соседний столик.
Моё сердце пропускает удар и сбивается с ритма. Ледяная волна волнения сбегает вниз по спине.
Поднимаю свой стаканчик, делаю новый глоток, а сама поверх коричневой крышки наблюдаю за показавшимся мне странным мужчиной.
Он заказывает кофе и спокойно листает ленту в телефоне.
На меня больше не смотрит.
Пытаюсь убедить себя, что всё нормально. Просто это нервы, усталость… этот чёртов перелёт, к которому я морально не готова.
И я даже успокаиваюсь… ровно до того момента, как этот же мужчина занимает соседнее со мной кресло в самолёте.
Внутри всё сжимается от неприятного предчувствия. Дыхание сбивается, становится тяжёлым и рваным.
Я не поворачиваю к мужчине головы, но вижу, как он пристёгивается, потом достаёт телефон, снова начинает листать ленту.
И он не смотрит на меня.
Совсем.
И именно это – будто намеренное нежелание не замечать меня – пугает больше всего.
Я складываю руки на колени и заставляю себя смотреть прямо перед собой… но мой взгляд то и дело падает на мужчину.
Сердце бьётся всё быстрее и чаще.
Это совпадение.
Просто совпадение.
Люди летят в Иркутск. Это популярный рейс. Он просто сидит рядом, потому что так распределились места.
Да, я себя уговариваю успокоиться.
А что мне ещё делать?
Самолёт начинает движение.
Я сжимаю подлокотник и говорю себе, что всё в порядке.
И почти верю в это.
Почти.
Но когда мужчина чуть поворачивает голову, я замечаю у него в ухе крошечный, почти невидимый наушник… и всё внутри меня сжимается от ощущения надвигающейся опасности.
Глава 37.
* Никита *
Когда Даша выходит из кабинета, я с шумом выдыхаю и резко встаю.
Кресло с противным скрежетом отъезжает назад и бьётся о стену.
Обхожу его и шагаю к окну.
Прислоняюсь лбом к холодному стеклу и дышу-дышу-дышу.
Маска циничного ублюдка трескается и сползает с лица.
Сердце живое, кровоточащее и безумно уставшее снова взрывается острой болью.
Кулаками упираюсь в стекло.
Смотрю на улицу, но ничего не вижу.
Перед глазами всё ещё стоит её лицо.
Голубые глаза полные гнева, поджатые губы.
Я нещадно хамил и каждой клеткой чувствовал волны кипящей ненависти, исходящие от Даши. Она ядом выжигала моё нутро.
— Даша, — прикрываю глаза и тихо произношу. Забытый звук её имени резкой болью отдаётся в раскуроченном сердце. Вина топит с головой, не даёт дышать, разносит меня изнутри.
Ночью я изучил всё, что нарыл для меня Олег…
Даша была беременна.
Тогда.
Восемь лет назад.
Она. Была. Беременна.
И это был мой ребёнок.
Нет никаких сомнений.
А. Я. Предал.
Жестоко. Цинично. Молча вычеркнул Дашу из своей жизни, сразу заменив её на другую…
Идиот… какой же я…
— Блядь.
Растираю лицо ладонями.
Потом прячу руки в карманы, чтобы не видеть, как пальцы впервые в жизни дрожат.
Имею ли я право снова вмешиваться в её жизнь?
Однозначно нет.
Но у меня нет других вариантов.
Отрываю лоб от холодного стекла, бросаю взгляд на часы на стене и даю себе пару минут на то, чтобы прийти в себя.