Знакомые плечи.
Сердце бросается вперёд раньше, чем я успеваю подумать.
Глеб!
— Глеб… — выдыхаю я и делаю попытку подняться.
Но вошедший мужчина делает ещё пару шагов вперёд, и свет падает на его лицо.
Я застываю.
Потому что это не Глеб.
Это совершенно незнакомый мне человек.
Высокий. Светловолосый. С холодными глазами, в которых нет ни тепла, ни сочувствия. Только лёд.
От него волнами, как жар от раскалённого металла, исходит что-то тёмное, страшное, удушающее.
Что-то такое, от чего все мои инстинкты кричат: «Беги!!!»
Мужчина останавливается у кровати, на которой я лежу, и смотрит на меня сверху вниз.
— Ну что ж, Дарья, — говорит он ровным, почти скучающим голосом. – Хорошо, что ты наконец пришла в себя. – он даёт мне пару мгновений, чтобы сделать вдох и продолжает: — Нам есть о чём поговорить. — Незнакомец садится в кресло напротив, закидывает ногу на ногу. Расслабленно. Как хозяин. – Например, о твоём будущем. И о том, сколько оно стоит.
Глава 44.
* Никита *
Я опаздываю.
Катастрофически.
Понимаю это в ту секунду, когда наш борт касается полосы, и мой телефон взрывается сообщениями от Олега, которые тот придерживал, пока я был в воздухе.
Читаю на ходу, пока иду по трапу.
Один абзац.
Второй.
Останавливаюсь на третьем.
Стою посреди лётного поля, а сибирский ветер бьёт мне в лицо – острый и ледяной, как пощёчина – но я не чувствую холода.
Не чувствую вообще ничего.
Кроме одного слова, которое пульсирует в голове громким набатом.
«Поздно. Поздно. Поздно…»
— Машина у выхода, — Олег возникает рядом, и по его мрачному лицу я понимаю всё, что ещё не успел прочитать – я опоздал.
— Она… жива? – спрашиваю, сдерживая разрывающие грудину эмоции. Голос нещадно хрипит.
— В номере её нет.
— Охрана?
— Всех положили. Ментов не вызывали ещё. Вас ждём.
Киваю.
Впереди стоят три джипа. Олег кивает на средний.
Сажусь.
Снаружи я – само спокойствие… но под этой натянутой на рожу маской трещит лёд.
Они забрали её.
Похитили.
Увезли.
«Как с Настей…».
Жуткая фраза отца снова бьёт по вискам.
Прикрываю глаза. Слежу за дыханием… а сердце рваными болезненными толчками выталкивает ледяную, наполненную ужасом кровь…
Даша в руках врагов.
Сильных. Умных. Опасных.
Крайне опасных.
Через двадцать самых долгих в моей жизни минут мы подъезжаем к гостинице.
Она встречает меня тишиной.
Неправильной тишиной. Страшной.
Той, которая застывает в пространстве, когда уже ничего невозможно изменить.
Олег что-то говорит администратору на ресепшене. Тихо, быстро.
Я не слушаю.
Иду к лифту. Олег встаёт рядом.
Поднимаемся на нужный этаж.
Двери плавно открываются.
Я выхожу в коридор… и сразу иду к номеру, из которого вели наблюдение за Дашей – узнаю его по стоящим у двери двум одетым в чёрные костюмы мужчинам.
Поравнявшись с ними киваю и прохожу внутрь.
Трое охранников лежат на полу. В разных точках небольшого номера, как будто каждый пытался сделать что-то – встать, добраться до оружия, выстрелить – и не успел.
Пулевые отверстия – аккуратные, точные – в голове у каждого.
Профессиональная работа.
Олег останавливается рядом со мной.