Игорь: «Ну где ты?!»
Захожу в лифт. Металлические двери смыкаются, отрезая меня от взглядов подчинённых. На несколько секунд я остаюсь одна.
Тишина. Только гул двигателя и моё безумно стучащее сердце.
Я: «Две минуты».
Лифт едет слишком медленно.
Смотрю на горящие цифры этажей и считаю про себя. Пять. Шесть. Семь.
Дзынь.
Двери наконец открываются.
VIP-этаж.
Здесь всё иначе.
Дороже. Тише. Холоднее.
Стены – нейтрально-бежевые, пол – полированный гранит.
А пахнет тут кожей и деньгами. Воздух спокойный, выдержанный, как дорогое вино… Или как яд.
У дверей приёмной я притормаживаю.
Смотрю на своё отражение в тёмном стекле.
Безупречный макияж – тональный крем скрывает синяки под глазами, губы подведены… и ерунда, что они искусаны изнутри. Чёрный брючный костюм сидит идеально, но под тканью блузки по спине стекает холодный пот.
Нацепляю на лицо маску вежливости и профессионализма.
Улыбаюсь и толкаю дверь.
Приёмная встречает меня тишиной и запахом женских духов – приторно-сладких, цветочных, слишком громких для такого пространства.
Новый секретарь.
Высокая, холёная блондинка с кукольным лицом и хищным взглядом. Она сидит за своей дубовым столом и смотрит на меня так, будто я притащила на подошвах в приёмную уличную грязь.
Презрительно. Оценивающе. С превосходством.
Пошла к чёрту! – так и подмывает сказать, но произношу я, конечно, другое:
— Доброе утро, — мой голос звучит ровно и даже приветливо.
Она не отвечает. Просто кивает и продолжает сверлить меня взглядом, пока я иду мимо неё к Его дверям.
Высокие. Тёмно-коричневые. Дубовые… и тяжёлые, как врата ада.
Вдох-выдох.
Я кладу ладонь на холодную полированную поверхность.
«Он – просто босс. Просто мужчина из прошлого. Никто». – мысленно говорю себе и нажимаю на ручку.
Глава 17.
* Даша *
Толкаю дверь.
Она поддаётся медленно, будто нехотя, будто сам кабинет не желает меня впускать.
Впустишь. Куда ты денешься.
Переступаю порог… и тут же двадцать пар глаз обращаются ко мне.
Двадцать.
Я считаю их автоматически, натренированным взглядом начальника отдела.
Руководители смежных направлений, заместители, главные специалисты. Все, кто имеет вес в компании.
Все они сейчас смотрят на меня с разной степенью любопытства, осуждения и злорадства.
Гул голосов стихает мгновенно. Будто кто-то нажимает на кнопку «пауза».
Воздух в кабинете плотный, тёплый, с привкусом дорогого кофе и мужского парфюма.
Здесь пахнет властью. Им.
Кабинет генерального директора.
Я довольно часто была здесь до этого момента. И раньше тут пахло по-другому – табаком, старой кожей, уютом.
Теперь всё иначе.
Теперь здесь Его запах.
Свежий, морской, глубокий.
Знакомый.
И ненавистный.
Удивительно, но Никита уже успел изменить тут обстановку – теперь большую часть кабинета занимает длинный стол из чёрного полированного дерева, вокруг которого на высоких кожаных стульях сидят люди, ближе к окну – огромный, чёрный, кожаный диван.
Прежними остались только серые стены и панорамные окна в пол, за которыми бушует белая февральская круговерть.
Во главе нового стола сидит Никита.